La lluvia ingrata

Viaje de colectivo, lleno de gente.

Sólo el mundo más intrincado y caprichoso que inventé es capaz de concederme un asiento en este colectivo: lo sé.

Ha sido una lluvia ingrata la que mojó mi piloto hasta convertirlo al marrón oscuro que ahora tiene: no hay rastro de su color seco original antaño elegido por mi tía para su propio placer estético. Piloto heredado es doble piloto, y es medio impermeable.

La lluvia ha sido ingrata, pero Piazzolla.

Me corre un frío por la espalda que, de ser frío y no duendes, va a hacer estragos en mi gripe nonata.

Pero tengo que encontrar mi aguja de tejer para tejer Piazzolla, para tejer colectivo, para tejer lluvia ingrata.

Meto la mano en mi mochila y mi mano se sumerge en papeles. Todos ellos cortados a mano (lo noto por sus bordes húmedamente suaves) ... no recuerdo haber guardado tantos papeles en mi bolso: tal vez algún que otro boleto de colectivo, una vieja carta de amigos olvidados, instrucciones para llegar a algún lugar que nunca fui, pero no tantos papeles como para que cubran mis dedos y acaricien mis uñas.

Todos estos papeles-- ¿Qué son? Yo no los dejé allí. Tal vez fui yo en algún loco intento de querer decirme algo en un momento de tormenta ingrata luego de la reconciliación universal... O tal vez fue ese bicho raro que a veces se despierta en mi cama y va a trabajar en mi lugar de vez en cuando, haciéndose llamar por mi nombre y viéndose exactamente como me veo yo.

Ver. Esas cosas que hace la gente cuando quiere encontrar una respuesta. Podríamos observar con sólo oir u oler o simplemente cancelar los sentidos y verdaderamente sentir, pero la gente insiste en querer ver y hoy, sólo porque la lluvia ha sido ingrata pero Piazzolla, voy a darles el gusto y mirar aquellos misteriosos papeles en los que todavía mi mano permanece sumergida.

Contraigo los dedos, benditos pulgares opuestos que han permitido al orden primate asir herramientas para lograr que yo pase todo mi día despierto tipeando enfrente de un rectángulo de luz. Cierro mi mano y extraigo finalmente los pedazos de papeles, para verlos -o, mejor dicho, no verlos- desvanecerse en el aire como conjuro de desamor.

Allá están, supongo, esperándome en los sueños al lado de las doncellas letradas y el café con leche ideal. Sé que siguen existiendo porque puedo observar sin mirar, puedo entender que las energías dan vueltas como humo denso y caprichoso lejos de todo cálculo físico y cerca de varias intuiciones medianamente lógicas.

Como conclusión completamente aceptable tejí mi vuelta a casa en color Verde De Ga, para encontrarme con mi hogar y sus insectos huidizos, regios adeptos a mí política de 'aléjate de mí y yo fingiré no haberte visto: tú vives y yo te ignoro'. Hemos tenido largas conversaciones aquellos invertebrados diplomáticos y yo, y al fin logramos un acuerdo que nos beneficia a ambos por igual.

Cena, película insulsa y letras corriendo por doquier, hoy no es día de adormecer mi mente con imperios de pixeles.

Hoy prefiero mas bien, armar un castillo de cartas insondablemente sonrientes y permitir que la ingrata lluvia lo derrame y lo derrumbe hasta que no quede más de él que el breve frenesí de la derrota fútil.

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(bonjour amada Ga!)