eso que quería decir

creo que la magia de piazzolla es que sus obras se bailan a si mismas, haciéndose completamente disfrutables en la quietud. hay algo que vengo queriendo decir pero el fraseo jamás llega convincente a mi cerebro golpeado y expuesto. eso que quiero decir que me queda siempre en el estómago de la faringe. eso que quiero decir que se dice a si mismo de una manera elegante y sospechosa. eso que quiero decir que se escurre en las horas y los días y el sueño y la vigilia y que no se deja agarrar nunca. eso que quiero decir que no termina de volverse palabra de ningún idioma conocido y mis duendes tratando de hilarlo y tejerlo. toda esa incertidumbre dulzona y yo no sé qué decir pero el concepto. el concepto es bastante simple y se deja bailar con elaborada simpleza. esas letras mentales jamás llegan pero el ritmo y el sonido están ahí, completamente disfrutable en un plano algo cercano. cada vez más cerca de la palabra que ya imagino jamás llegará. porque a veces las cosas son simplemente el preludio de ellas mismas. como una melodía que no resuelve en tónica. y todo eso que se quiere decir pero queda siempre pendiente en un suspiro y el silencio posterior, qué maravilloso ese silencio de acordes mayores en almíbar.

momento. mano de esmalte.

mis uñas recubiertas de pintura al color siempre elegido. nadando en líquido negro porque el negro queda bien en mis uñas, más cuando se rompen al rasguñar una cáscara de piel. es loco que mi esposo me obligue a negar mis uñas que buscan longitud agresiva. perdón charly, pero este es momento de piazzolla. lento, denso y húmedo piazzolla. que se baila a si mismo permitiendo el disfrute quieto del ritmo movedizo y escurridizo por las grietas que cava el invierno que está por venir. y lo que quería decir, claro. ya casi lo olvido entre tanta estridencia del cambio de cd a algo que habla con más que saxofones. claro. eso que quiero decir es como un saxofón de la nuca tratando de decirse cómo decir lo que quiero decir. y el silencio. y la calma. es tan natural como el descanso más profundo en la profundidad de un abrazo somnoliento.

quisiera tener eso siempre cerca pero inalcanzable, como la sortija de la calesita y el cruel hombre que jamás te permitía lograr tu cometido. recuerdo haber guardado una de esas sortijas, en mi mesita de luz, como trofeo de mi gran triunfo. lograr quitar la sortija de la calesita, ese ciclo lento y movedizo de la niñez, con corceles y personajes de disney y autos en escala. todo tan hermoso y rudimentario y mecánico. me pregunto si la niñez perdió eso también: la diversión de jugar con cajas, la magia del imaginario puesto en acción.

todo eso que es tan natural que se vuelve indecible. el sueño. el descanso. el ritmo. la caricia. la sonrisa. la suavidad. la densidad. lo extremo.

tan natural que es imposible de decir porque se dice a si mismo desenfadadamente.